A propos...
Atelier d'écriture
Les ateliers réguliers sont animés par :
Josianne Maudet – le Contellec.
- Enseignante en lettres dans le secondaire jusqu’en 2015.
- A animé des ateliers dans le cadre institutionnel pour les jeunes jusqu’en 2015, et anime des ateliers d’écriture créative pour adultes depuis 2009.
- Licence Lettres modernes
- DU de formation à l’animation d’ateliers d’écriture d’Aix/ Marseille.
Les Presses littéraires ont publié deux de ses ouvrages :
- Un recueil de nouvelles: Pendant que les enfants jouent… en 2017
- Un recueil de poèmes, Femme d’Argile, en 2014, présents sur le catalogue de la maison d’édition, sur la fnac.com et amazon.com.
Accueil
L'association Clair de mots
L’association Clair de Mots, c’est une histoire de mots forcément, une histoire qui se décline en trois volets :
- Un atelier d’écriture créative pour écrire dans un cadre privilégié au fil de propositions propres à éveiller nos imaginations, à réveiller nos souvenirs… on y écrit tous azimuts poèmes, fragments, courts récits dans un cadre accueillant et bienveillant.
- Parce que « chacune de nos lectures est une graine qui germe », l’association propose un « club lecture », rendez-vous trimestriel pour échanger des livres, partager des impressions de lecture augmentées de notre pratique d’écrivant(e).
- Clair de Mots propose enfin un lien avec une écrivaine- biographe qui recueille les souvenirs dont on souhaite conserver la trace. Elle prend en charge notre récit de vie, le rédige et le matérialise sous forme de document, livret…
Infos pratiques
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Atelier d'écriture
Textes
Des "premiers jets", des occasions de se frotter à sa propre écriture et à celle de l'autre, quelques textes écrits en ateliers...
Hors champ
Hors champ...
Hors champ: C'était le thème de cette semaine de rentrée, dans les Alpes de haute Provence, du 7 au 11 septembre 2021. Hors champ sensible, au plus près de l'actualité parfois:
On dirait un champignon atomique, comme à Hiroshima. La photo publiée dans le journal semble être une image d’archives. En regardant de plus près on entrevoit la cote. Oui, c’est bien Beyrouth, là, sous ses yeux. Toujours en première page, d’autres photos, plus petites. Elles montrent en détails les ravages de l’explosion : le silo amputé, les façades soufflées, les immeubles effondrés, l’amoncellement des décombres, le vide provoqué par le souffle, des corps de victimes. La photo à la Une parait irréelle, démesurée par rapport à la taille du pays.
Hors champ, au téléphone, le récit des amis disent le silence des images. Jamileh, qui habite à 70 km, a entendu un sifflement avant l’explosion ; elle a pensé à un bombardement par les voisins du sud, comme avant. A 10 km au dessus de capitale, Vera a senti son immeuble trembler ; elle a d’abord cru à une explosion due à une collision entre camions. Boutros lui, a vu toutes vitres alentour s’effondrer. A Achrafieh même, le magasin de Tony a été pulvérisé, les employés étaient rentrés chez eux un quart d’heure auparavant.
De retour à Marseille, Joumana parle, sa voix est lasse, triste. Elle raconte ce qu’elle n’a pas réussi à exprimer à distance. Son arrivée à Beyrouth quelques heures après l’explosion, l’aéroport en partie éventré, les nouvelles de sa famille, sa cousine décédée, son cousin gravement brulé, seul survivant d’une dizaine de copains qui travaillaient ensemble sur le port. C’était le 4 août 2020.
Lili
Amour confiné
Mots croisés
Nausée naissante. J’ai déjà la boule au ventre quand je me présente devant l’entrée de l’édifice, improvisée pour répondre aux contraintes sanitaires conjoncturelles. Deux portes coulissent. Une odeur d’alcool me saisit au nez et aux tripes. Une femme m’attend derrière. Gantée, coiffée, masquée, ensevelie. De bleu. De vert peut-être ?
J’ai envie de vomir. Je bafouille. Oui, je viens pour un malade. Oui, je sais que l’accès est interdit. Je viens seulement déposer son sac de vêtements propres. Et puis ses chaussons. Il n’avait pas besoin de chaussons jusqu’alors. En réa, on n’a pas besoin de chaussons. Et puis ses mots croisés. Il ne les fera peut-être jamais ces mots croisés. Il n’a pas la force. Mais ma mère les a glissés comme elle aurait pu glisser une lettre d’amour. Et puis un crayon à papier et une gomme. Non, non, chez nous on ne fait pas les mots croisés au stylo car on n’aime pas les ratures, ça fait sale. Mes yeux s’humidifient. Et puis les serviettes de toi- lette. Elles sentent la lavande de synthèse et sont rêches car maman les repasse pour que ça ne jure pas dans l’armoire. Et puis un échantillon de son eau de toilette. Pas le flacon ! S’il venait à repartir en réa ? Tu imagines, le travail des infirmières ? Sur- tout en ce moment. Pas facile en ce moment pour les infirmières ! Je souris. Il ne voulait pas de veste supplémentaire. Il ne l’a pas dit, bien sûr, il ne peut plus parler. Pourtant, je devine entre les vestes de pyjama amidonnées sa veste noire. On n’a jamais assez de lettres d’amour…
Madame ? Madame ? L’infirmière me sort de ma torpeur. J’ai vraiment envie de vomir. C’est l’odeur peut-être ? Cette odeur acre et tiède des hôpitaux. Quel service ? Quel étage, s’il vous plaît ? Bien… Votre nom de famille ? Signez-là. Frottez vos mains à l’alcool d’abord. Parfait, signez-là. Merci. Euh… je viens juste déposer ce sac vous savez ? C’est pour mon père ! J’ai l’attestation de déplacement nécessaire durant le confinement. Ah oui, je vous l’ai déjà dit. Vous me faites confiance ? C’est gentil parce que le gendarme tout à l’heure n’a pas été commode. Mes yeux rouges et ma gueule de souffrance… ça n’a pas suf- fi. Des explications, des justifications, des plaidoiries. L’attestation d’hospitalisation. Les lèvres et le cœur serrés, envie de ruer dans les brancards : vous croyez vraiment que je peux inventer ça ? Mon père qui s’étiole loin de nous, qui n’a pas la force de ré- pondre à nos messages désespérés ?
Madame ? Madame ? Vous avez deux sacs ? C’est bien cela ? Oui. Deux sacs de courses rutilants comme neufs parce que les valises, c’est pas pratique pour chercher dedans a dit maman. C’est bon, nous joignons le service. Un infirmier viendra cher- cher les affaires.
Ah ? c’est tout, je peux y aller ? Alors pourquoi m’attardé-je ? Le message est pourtant clair : «C’est bon, vous pouvez y aller . Il est là, au-dessus de ma tête, étendu dans le lit de la chambre 403 et je n’ai pas le droit de le voir ? Le verdict est tombé. Vous pouvez y aller . Mesdames et messieurs les jurés, je vous jure que je ne m’attarderai pas ! Des sanglots et des cris réprimés meu- rent dans ma gorge et m’étranglent. Chienne de vie ! Mes oreilles bourdonnent, ma tête tourne. Cette envie de vomir qui ne me quitte pas. Plus un mot. J’ai chaud. Je sue. Ma nuque picote. Ma tête est dans un étau de raison qui tente de comprimer le chagrin et la colère qui remplissent mon crâne. Ça dégouline de tous les côtés. Dans une grimace informe qui contient mal les muscles de mes mâchoires, je finis par vomir dans une voix rauque « C’est difficile, vous savez ».
Et oui, elle sait l’infirmière. Le confinement, c’est dur, et c’est pas fini.
Christelle
A quoi tu penses?
Par hasard... c'était le titre d'une exposition à la Vieille charité, à Marseille, et l'occasion d'une séquence sur le thème, le 7 décembre 2019: Au menu : cadavres exquis et un texte écrit à partir de mots, phrases, piochés dans les livres mis à disposition et dans les cadavres exquis de début de séance.
Un texte support : celui de Nicolas Tardy sur son rapport au hasard dans son écriture.
Quelques cadavres exquis ( à prendre pour ce qu'ils sont...):
Le sapin insignifiant dévorera la montagne noire.
Le hasard décoré crève l'alliance joyeuse.
La fête sommaire rendra les bougies innocentes.
Moins "académique" : Qu'est-ce qu'un éléphant ? Une chanson douce.
Comment vois-tu ton avenir ? Cela se voit à l'oeil nu.
Qu'est-ce que l'envie de toi ? Une sortie de route autorisée.
Ecrit à partir de la contrainte du jour :
Qui a dit que le hasard faisait bien les choses ? Je venais de la quitter devant le café du coin où nous nous étions donné rendez-vous. Je l'y avais rencontrée quinze jours plus tôt. Elle portait une robe aux couleurs pastel, aux motifs évanescents. Un tableau de peinture abstraite...
-Comment vois-tu ton avenir ? m'avait-elle lancé en s'asseyant en face de moi, une tasse de café fumant à la main.
-Devant moi, avais-je été tenté de répondre.
Mais cette fille, c'était de la poésie sur pied, une chanson douce, un territoire vierge. C'est une chose qui peut faire rire, mais si j'étais Dieu, Eve je l'aurais moulée à son image. Alors j'éludai. Nous venions de nous accorder sur la destination de notre première escapade: pour elle
ce serait la Montagne noire, loin des sapins insignifiants et des bougies innocentes. Je m'inquiétais de ce que tu en penserais, avait-elle dit, ravie.
Elle rêvait d'alliance joyeuse, de maison blanche et de chemins où nous marcherions pieds-nus dans l'herbe fraîche. Moi de sortie de route autorisée et de nuit merveilleuse sans lendemain. Le temps qui passe ne change rien à l'affaire : se ferment les histoires de mes amours comme des livres qui glissent derrière la porte du temps qui passe.
Josianne
La part des anges
Le 6 juillet 2019, Domaine le Capellan, atelier sous les pins Photographie de Philippe Haumont, La part des anges, 1982
La part des anges
Instant
Comme volé
Donné pour éternité
D'un Kairos fugace volatil
Instant à saisir temps pour rien
Oublié le vent de la nuit
Ma sœur cette femme au front clair
Comme sortie d'une fête tranquille
Fêtes des vivants à l'ombre de nos morts
Belle d'une beauté paisible
Et libre et lumineuse
Lueur sans artifice
Sans attente
Josianne, juillet 2019
C’est l’histoire…
C’est l’histoire de deux verres
De deux vers pas trop longs
Deux verres qui m’attendaient sur le bord de la table
Deux vers vides, vides de sens que je gommais rageusement
Du cristal ? Non, transparents, je n’ai rien à dire et j’enrage
Boire dans ces verres, dans les deux à la fois, champagne-alexandrins, alexandrins- champagne
Rien ne rime et j’attends patiemment qu’il arrive qui partagera dans un rire les bulles de ma belle bouteille.
Sabine
Slamer l’éphémère…
ÉPHÉMÈRE
Ce n’est pas au sommaire
Juste dans l’atmosphère
Crise de nerfs
Fantôme en colère
Cœur grand ouvert
Déclenche la guerre
Destin trop sévère
Réfute les règles d’hier
Contemple tes galères
Au lendemain, espère
Un réveil moins amer
Le monde à l’envers
Eliminer le père
Sans épouser la mère
Ou le contraire
Ne plus se taire
Ne plus avoir à faire
Vivre libre sur terre
Parmi tes sœurs et frères
La joie de l’éphémère
Elisabeth
Récit de vie
Récit de vie
Le « Récit de vie » correspond à la narration par une personne des différents évènements de sa vie racontés en général par ordre chronologique jusqu’à un jour déterminé dans le temps. Le Récit peut porter sur l’ensemble de sa vie ou seulement sur certains épisodes jugés intéressants, un voyage, une période déterminée, une carrière professionnelle, sportive…
Comment cela se déroule-t-il ?
Nous nous rencontrons une première fois pour parler du projet et fixer un objectif. Nous nous revoyons ensuite plusieurs fois afin que je recueille votre récit (je l’enregistre) selon un rythme qui vous convient
Je retranscris l’ensemble de l’enregistrement. J’ordonne les évènements qui souvent sont imbriqués les uns dans les autres, je les regroupe de façon chronologique, je les mets au clair.
J’effectue ce travail d’écriture qui consiste à passer du langage oral au langage écrit, même s’il est important parfois de conserver des expressions typiques ou des exclamations !
J’introduis les photos, les articles, les illustrations que vous me fournissez qui font la richesse de ce récit et le rendent unique.
Je mets en forme ces éléments émaillés de photos, d’illustrations et de souvenirs personnels, en un livre personnalisé à garder, à offrir.
Mon parcours
Thérapeute du langage, Formatrice, Enseignante, j’ai animé de nombreux séminaires, cours et conférences destinés à mes collègues, aux personnels soignants ainsi qu’aux Etudiants de l’AMU (Aix Marseille Université).
Sous la direction de Boris Cyrulnik et du Pr Delage, dans le cadre d’un Diplôme d’Ethologie, j’ai étudié le rappel des souvenirs.
Par la suite j’ai suivi une formation universitaire au recueil et à la composition du récit de vie.
Ma participation régulière à des ateliers d’écriture a confirmé le goût que j’ai pour ce mode d’expression. Ces trois valeurs essentielles pour moi que sont l’écoute, l’accompagnement et l’écriture, je les retrouve maintenant dans cette activité d’Ecrivain-Biographe.
Extraits de récits de vie
Le voyage, rien ne m’y prédisposait sauf qu’il m’a sauvé d’une souffrance à un moment donné où nulle part je ne trouvais ma place.
Alors que j’ai eu une éducation classique, religieuse et que tout était fait pour que j’aille vers des études universitaires, d’un coup j’abolissais tout ça.
A l’âge de douze ans j’étais un apostat. C’était fini, j’étais révolté, déçu, on me mettait à l’index. Je me suis rendu compte que ce monde était vicié, qu’on pouvait abuser d’un pouvoir.
Dérouté par cette absence de spiritualité, il fallait que je me retourne vers quelque chose qui soit assez solide pour me nourrir.
C’est la nature qui a répondu à ce besoin, les étoiles, la traversée du désert, la mer, la rencontre des continents, des peuples dont je ne parlais pas la langue, leurs sourires, l’invitation à partager un morceau de pain, à aller danser, le don du cœur.
C’est dans le voyage que je faisais carrière, loin de l’Université !
Je suis née au Plan du Castellet le 20 Octobre 1923.
A cette époque, le plan du Castellet, était un petit hameau situé sur la route qui serpente en descendant du Beausset vers Bandol, dans le Var.
Mon père, Antoine D. est né en 1900.Il était viticulteur et travaillait au Domaine Tempier, c’était un homme très doux et gentil.
Ce domaine appartient à la même famille depuis 1834. Le vignoble existait déjà sous Louis XIV mais la bastide fut construite en 1834 et 1885. Son véritable départ est le fait d’un mariage, celui de Lucie Tempier, qu’on appelait Lulu, héritière du domaine, qui épouse en 1936 Lucien Peyraud, fils d’un armurier de Saint Etienne, passionné par les vignes. Ils s’installent tous les deux au domaine en 1940. Ils vont devenir les parents spirituels du Bandol et de sept enfants !! Lulu Peyraud est morte centenaire, elle allait se baigner et buvait son verre de vin tous les jours !
Mon père est décédé en 1980.
Ma mère, Marie- Louise B., est née le 14 Août 1903. Elle aussi travaillait chez les Peyraud, tantôt à l’entretien du domaine, tantôt dans les vignes. Elle décédera en 1983.
Ils m’ont prénommée Rose, Emmanuelle, Baptistine, du prénom de ma grand-mère paternelle que je n’ai pas connue. On m’appelait Rosette.
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