Textes
Des "premiers jets", des occasions de se frotter à sa propre écriture et à celle de l'autre, quelques textes écrits en ateliers...
Odeurs de mon pays
Riedisheim
Je ne sais pas si je me sens vraiment appartenir à une région, mais quand j’interroge les souvenirs liés à mes perceptions olfactives, c’est toujours la maison et le jardin de mes grands parents à Riedisheim qui reviennent.
Odeur confinée des meubles et du parquet régulièrement cirés et frictionnés. Odeur envahissante de la soupe de légumes qui mijote dès le matin même en été. Odeur des tartines du gros pain fraîchement coupé.
Odeur du journal que mon grand-père plie, déplie et replie. A peine la porte passée c’est l’émanation forte, confuse et chaude du grenier qui est là.
Puis c’est le craquement des marches en descendant qui libère un parfum subtil.
En bas la grande et lourde porte s’ouvre sur le jardin, et là embrasement, fouillis des senteurs et dilatation des narines !
En avant du tableau des odeurs quelques moutons derrière la clôture. A chaque déplacement ils envoient leur présence en rubans aléatoires que mon nez animal flaire avec délice. Il n’y a qu’ici que je retrouve cette empreinte animale si particulière.
Puis c’est la putréfaction des fruits tombés et abîmés qui se révèle, quetsches, mirabelles et pommes. Plus délicate la senteur de l’herbe foulée, fraîchement mouillée ou sèche et que je respire à pleins poumons dans mes déplacements vagabonds.
Qu’est ce qui a fait que dans ce jardin, toujours aussi présent, j’ai le souvenir d’avoir ouvert mes sens ? J’y ai bu chaque son, chaque image, chaque sensation, chaque odeur et me suis laissé envahir par les humeurs de la vie dans ce qu’elle a de plus réconfortant.
Françoise, janvier 2019
,
Le bruit que fait le monde
Ecoute… Ecoute l’haleine de la terre qui hante ses soupirs. Je voudrais être là sans rien avoir à dire. Sans avoir à sourire. Être là, simple balancement dans les exhalaisons d’humus. Ecoute cette soie qui glisse et qui lape son ventre. Ecoute les oscillations végétales dans le vide du silence, dans le néant léger. Ecoute le souffle des cerises sures tombées sur le sentier, l’expiration putride des amanites pourries, une gifle au sourire, une insulte à la nuit. Ecoute… je voudrais être là sans rien avoir à dire. Yves, Octobre 2018
Univers sonores
Paul VERLAINE (1844-1896)
(Recueil : La bonne chanson)
Le bruit des cabarets, la fange du trottoir,
Les platanes déchus s’effeuillant dans l’air noir,
L’omnibus, ouragan de ferraille et de boues,
Qui grince, mal assis entre ses quatre roues,
Et roule ses yeux verts et rouges lentement,
Les ouvriers allant au club, tout en fumant
Leur brûle-gueule au nez des agents de police,
Toits qui dégouttent, murs suintants, pavé qui glisse,
Bitume défoncé, ruisseaux comblant l’égout,
Voilà ma route - avec le paradis au bout.
Les bruits: ils sont blancs, roses ou aériens... Bruits de fond, résiduels, aériens... ils balisent nos univers sonores.
La chanson d'automne de Claudine Il y a le vent Il y a les feuilles Il y a le vent feulant à tes oreilles Il y a les feuilles dansant comme des abeilles. Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent te vole une chanson Et les feuilles jonchent ton gazon. Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent porte l'appel du petit chien Et les feuilles crissent des mots de rien. Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent hurle de furieuses sirènes Et les feuilles chutent des cimes lointaines. Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent clame le stade et ses joies Et les feuilles crient écrasées sous tes pas. Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent bouscule et le caddie roule Et les feuilles accueillent les pigeons qui roucoulent. Il y a le vent Il y a les feuilles Il y a le vent qui te pousse à rentrer Il y a les feuilles t'appelant à rester Il y a le vent Il y a les feuilles Et le vent t'appelle vers un coin de ciel bleu Et les feuilles se replient en te disant adieu. A quatre mains, Claudine et Noëlle
Ce que l’on emporte avec soi…
Man Ray Apprentissages Cahier posé, oreiller blanc, feuillets sur la taie, froissée Cahier-livre perdu autour des mille écrits À la va-vite Lire le livre, le livre-cahier cassé Une lame vibre sur la peau mouillée Pique l’épée Le cri des biques aux longs cils, une larme coule, tire l’encre des mots violets. Tâche. Une tâche sur taie, oreiller blanc. Des jours autour de la taie, fils tirés. Les doigts effilés tirent les fils, taie d’oreiller Au petit jour, cuisse lisse, cuisse libre des draps froissés. Libre livre, cassé. Lire les feuillets posés sur l’oreiller, blanc. Feuillets tâchés, cuisse lisse posée sur l’oreiller blanc Petit jour, le cri des biques de l’île, gicle le lait, frais. Pique l’épée, baiser à côté, une larme-lave, petite île Une goutte de sang sur l’oreiller blanc Yves
Septembre 2018, pour une escale corse
Ici, ailleurs, partout,
Ici, le temps semble arrêté
Dans le silence des montagnes.
L’ailleurs est déjà loin, Dans la fureur et dans le bruit.
Partout, autour de moi Des collines et des cimes,
Des bourdonnements d’insectes, Ici, le rire des amis.
Ici, j’oublie l’ailleurs Dans cette île magique
Où partout la beauté, l’harmonie, l’amitié
Apportent à mon âme et mon cœur Un souffle de liberté.
Laïla
Ici, mer et montagne s’imbriquent
Ici, nature et silence se fondent
Ici, le tumulte intérieur s’apaise
Ailleurs, le bruit envahit la ville
Ailleurs, le béton étouffe le rivage
Ailleurs, la foule bouscule le rêveur
Partout, des regards s’échangent
Partout, des sourires réchauffent
Partout des mains se tendent
Lili
Ici, ailleurs, partout, Corsica
Ici, la lumière du levant, la caresse Du silence
Ici, le parfum du figuier.
Ce matin, présidés par l’horloge,
Réunis, sur le bois de la table,
On nous dit,
Ailleurs, les cris de la ville. Au de là de la mer apaisée
Et des vents Qui se taisent aujourd’hui
Partout, le monde court.
Ici, les nuits sont ouvertes
Les essaims Nous ont prêté la maison
Le coq a remplacé la mécanique.
Gérard
Une idée de l’îléité
Villa Carli, à Cannelle, Martine Boudes, aquarelle
Ma terre
Cette terre qui m’a élue
Pas la tienne
J’en fais mon miel de ses ciels
Piquetés d’étoiles
De ses forêts irréelles
De ses rochers posés sur le sable rosé
De ses talus sculptés comme des topiaires
De ses aubes pâles et ses crépuscules tonitruants
Cette terre qui est mienne
Ah ! Nager dans ses eaux limpides
Me reposer sur ses plages abritées
M’allonger sur des feuilles de palmier nattées
Et boire du thé
Sur cette terre
Terre sans ville, terre-île.
Claudine